Um Poema ao Acaso: VIVAMOS, LÉSBIA MINHA; E AMEMO-NOS [declamado] - Catulo

VIVAMOS, LÉSBIA MINHA, E AMEMO-NOS

Vivamos, Lésbia minha, e amemo-nos,

E os murmúrios dos velhos mais ressabiados

Consideremo-los todos como um simples tostão.

Os dias podem morrer e nascer,

Mas se esta nossa breve luz morrer

Nós dormiremos uma só noite sem fim

Dá-me mil beijos, e mais cem;

Dá-me outros mil, e mais cem;

Depois, mais uns mil, e mais cem.

E quando, enfim, os tivermos dado aos milhares,

Para esquecer tudo, baralhemos as contas,

De modo a que ninguém com mal possa invejar-nos

Um número de beijos tão grande.

Catulo

(87 a.c.? – 54 a.c.)

Tradução de Gena e Filippo
Montera

Nota: Catulo rompeu com a tradição poética ligada à mitologia greco-romana e iniciou, com outros poetas, um processo de transformação estética e literária, com a poesia centrada na alma humana, no amor e nos sentimentos. Cícero, em sentido pejorativo, designáva-os por poetas novos.

Amabilidade da “poeta” Maria Gomes, que indicou o vídeo.

Um Poema ao Acaso: Os grous - Fiama Hasse Pais Brandão

Os grous?

As viagens separam-nos do passado.

Se apenas viajássemos como grous,

sem reconhecer as nações debaixo da quilha do nosso esterno,

se não trocássemos os idiomas e as unhas

com os habitantes das novas geografias,

seríamos nós. Porque o idioma

é fechado e insondável em cada criatura,

porque cada nação é o berço de uma língua

e os meus poemas noutra língua não são meus.
Quando viajamos no mundo não sabemos quem fomos.

Fiama Hasse Pais Brandão

(1938 - 2007)

in "Cenas Vivas", 2000

***«»***

Este poema deve ser "estudado", para se lhe descobrir a originalidade da ideia central e a forma criativa como é exposta. À primeira vista, e numa leitura desatenta, poderá parecer um poema vulgar. Não é! É um poema de antologia.

Um Poema ao Acaso: ele quando fala dela - Herberto Helder

Marc-Chagall

ele quando fala dela

Transbordas toda em sangue e nome, por motivos

de lua - os delírios da fêmea

e da sibila.

Fechada ao tacto, e por dentro devorada

pelo clarão dos centros.

As épocas extremas de glicínias em luz

pendida, uma colina

ao meio inebriado de maio, um quarto brilhando

no interior da casa.

E morres e ressuscitas e transmudas-te

em matéria

radial de escrita. Enquanto corres profundamente e procuras

onde és visível. Unida, preciosa

- de porcelana, mogno, seda.

Ao serviço de uma urgência na escola da palavra.

Uma desarrumação nova nos elementos da púrpura.

Quando os meus dedos te fazem num mistério de baptismo.

Que abala a terra a toda a atmosfera

inaugural, que abre e encharca e ilumina

- como se fosse

respiração e sangue e potência

planetária: criaturas, objectos,

as ordens nominais que os arrancam dos limbos.

Quando se tornam translúcidos na fornalha.

Quando com tanta luz se tornam

ocultos.

Herberto Helder

In Última Ciência

Comentário: Na poesia de Herberto Helder, as palavras pesam como chumbo e ardem no fogo que as emoções acendem.

Um Poema ao Acaso: Deixa-me estudar Inês - Um poema inédito de Ana Nobre de Gusmão

Deixa-me estudar, Inês

Deixa-me estudar, Inês
por favor não me mandes mais mensagens nem voltes
a telefonar, não me obrigues a desligar o computador
e o telemóvel, até parece que não passei a tarde inteira
contigo, quantas vezes mais tenho de te dizer hoje que
ainda gosto de ti, que ainda te amo, que se pudesse
estava sempre, sempre contigo

mas também preciso de fazer pela vida e se não tiver
positiva no teste de amanhã estou feito, percebes,
quero mesmo acabar o liceu e entrar para
a universidade para vir a ser alguém de quem te possas
orgulhar, não te quero perder, não quero que deixes
de gostar de mim porque me tornei um falhado,
um medíocre

e por isso te peço, Inês, pára de enviar mensagens, pára
de telefonar, se não te apetece estudar vê um dvd ou vai
beber um café com uma das tuas amigas, a Tatiana,
por exemplo

pronto, juro que esta mensagem é a última que te escrevo
e se responderes palavra que saio da net e só me volto
a ligar amanhã, a sério, Inês, estou a falar a sério

deixa-me estudar, por favor

olha, veste a camisola que eu te emprestei e que ainda
deve cheirar a mim, ou põe aquela fotografia que te
mandei ontem no écran do computador e pensa em mim,
faz o que quiseres para atenuar a saudade,
mas deixa-me estudar, Inês

caraças, outra mensagem, o que é que se passa contigo,
não achas que estás a ser um bocadinho melga, aviso-te
que leio só mais esta e depois desligo-me

o quê, não te apareceu o período e tens medo
de estar grávida

eh pá, Inês, não me lixes, porque é que não me disseste
isso há mais tempo, estivemos a tarde toda juntos,
como é que eu vou conseguir ter cabeça para estudar
depois de me dizeres uma cena dessas

tens a certeza, fizeste bem as contas, tu és tão
despassarada com datas

não estás a gozar comigo, pois não, isto não é um truque
para monopolizares a minha atenção, pois não,
tu não és perversa

não sei o que dizer, estava à espera de tudo menos disso,
tu garantiste que não havia perigo, lembras-te, tu disseste
que estavas a tomar a pílula

como é que podes afirmar que te esqueceste um dia,
com essa simplicidade toda, como se fosse a coisa
mais natural do mundo, qual é a tua, Inês, desculpa,
mas és uma irresponsável, se queres dar cabo da tua vida
é lá contigo, mas da minha é que não dás, podes crer
que não vou sacrificar o futuro
por causa de um esquecimento teu

sim, eu sei, é de um ser vivo que se trata, é sobre
o nosso filho que estamos a falar, pois é,
mas eu não quero esse filho, Inês, amo-te

mas não estou preparado para ser pai,
ainda sou muito puto

e tu também, de resto,
por isso se estiveres mesmo grávida temos

de arranjar dinheiro para fazeres um desmancho

responde, Inês, por favor responde, eu sei que estás aí

olha, até pode ser que seja só um atraso,
pode acontecer, pelo menos é o que eu oiço
a minha mãe e as minhas irmãs dizerem às vezes

vá lá, Inês, deixa-te de fitas e atende o telemóvel,
não me deixes assim pendurado

Inês, eu sei que estás aí

Inês

caraças, Inês

pronto, ok, ganhaste, dá-me cinco minutos para morfar
qualquer coisa e vai ter comigo ao café
em frente à tua casa.

Ana Nobre de Gusmão

***

Ana Nobre de Gusmão

Nasceu em Dezembro de 1952, em Lisboa.

Estudou Filosofia na Faculdade de Letras de Lisboa e Design no ARCO. Vive em Portugal e na Suíça.

Colabora regularmente na revista Elle Portuguesa e na Storm Magazine.

Livros publicados

Delito sem Corpo - Ed. Presença, 1996 (Prémio Máxima Revelação)

Não É o Fim do Mundo - Ed. Presença, 1996

Aves do Paraíso - Asa Ed., 1997

Onda de Choque - Asa Ed., 1999

Das Tripas Coração - Asa Ed., 2000

Até Que a Vida Nos Separe (contos) - Asa Ed., 2002

O Pintor - Asa Ed., 2004

Um Poema ao Acaso: trazes um rumor - Miguel Pires Cabral

trazes um rumor


Trazes um rumor escondido entre os lábios.
As palavras ocultas, arrumadas pelo medo
inerte do espaço. Objectos desorientados
pela mesma desrazão dos dias, os olhos
fechados nas sombras dos objectos. Trazes:
um cheiro de amor, um aroma doce de rosas
silvestres e um vestido (que vejo claramente),
como uma espécie de poluição entre a cor e o
aroma campestre de um corpo suado por dentro.

Espalhava-se como um rumor de amor esse teu
vestido, desde o alto dos muros até ao alto dos
sorrisos abertos como flores emprestadas de boca
em boca. Uma espécie de rumor espalhado pela
força dos dedos, as marcas profundas dos anéis.

E agora que regressas, trazes murmúrios:

um rumor frio que esmagas entre os dentes e as águas
profundas do teu pensamento. Um eco calado na boca
como a alta saliva seca pela surdez muda das palavras¬.
Uma porta aberta para um abismo que trazes por dentro.
Um alto mar revolto por nada, ou um todo sal que ficará
......................................................[sempre – por dizer.
Miguel Pires Cabral
http://barbituricodaalma.blogspot.com/2011/05/trazes-um-rumor.html

Um Poema ao Acaso: O tempo do sol se pôr - André Domingues

O tempo do sol se pôr

Pedes-me que vá contigo ver a tarde rebentar, assistir a um
espectáculo único, em estreia absoluta numa praia bem afastada da
cidade e de toda a máquina de má-criação ocidental, um filme
propositadamente mudo projectado em céu aberto, com uma
narrativa demasiadamente linear e efeitos sonoros arcaicos, apesar
de apresentar um elenco de luxo, entre estrelas prematuras e luas
célebres pela sua perspicácia ornamental. Pedes: por favor, vem ver
comigo a tarde rebentar, a tarde rebentar, a tarde rebentar, o teu
telefone dá eco, mas o eco é só uma reflexão do som, nada mais,
não tem substância, sentido, não é nenhum indício de nada, eu é
que ouço tudo multiplicado, vejo tudo multiplicado, sinto tudo
multiplicado, agora, com o meu telefone a arder nas mãos e os uivos
transparentes do desejo que a tua voz adoça com coragem, agora
que tu pedes em demasia, agora que me amarras ao valor
acrescentado da tua chamada, pedaços de linhas trocadas e restos
de álcool nas sílabas onde o sol demora a entrar, agora que me
espancas com um convite apesar de tudo simpático, não fosse o
facto de ocultar a bomba atómica debaixo de tanta metáfora
desinteressada e um cheiro forte a ganância, realce e convicção.
A partir de determinada altura, já não pedes, persuades. A tua voz é
uma câmara fechada, onde o eco corrige as suas perfurações com
sangue e óleo de sândalo. A tua voz é perfeita, porque é
performática. A tua voz elabora um pão minúsculo, altamente
aliterado, que eu como, sílaba a sílaba, sem dar por nada. A a sua
assimilação é imediata e rapidamente entra o sol em circulação. O
pão tem a informação essencial que o teu pedido verbal transporta e
explora em metáforas, com a excepção de actuar directamente
sobre o meu sistema nervoso central, e suspender-me como uma
droga suspende os membros e a resposta mais provável.
As reticências não duram eternamente, a tarde vai-se afundando e é
preciso que eu diga qualquer coisa entretanto, mas eu continuo
calado, tão calado como um afogado entrevistado em plena acção,
Então? Anda lá. Passas primeiro por minha casa?, e eu, com a boca
cosida, cheia de palavras derrubadas, aftas, pequenos cadáveres
monumentais, eu murmurei qualquer coisa incompreensivelmente
cómica, numa língua que nunca soube falar. Foi então que tu
tomaste o meu grunhido como um sim (também o meu telefone dava
eco, disseste, para terminar) e incluíste no silêncio final um “Até
já” sonâmbulo, e foi também então que a chamada caiu
desamparada e os pontos que eu tinha nos lábios desapareceram,
sem mais, e o ser voltou ao seu lugar.
André Domingues
In blogue "Do Amor Mau"

Um Poema ao Acaso: Um dentista - Gonçalo M. Tavares

Um dentista

Conheci num poema de Auden
um dentista reformado que se pôs a pintar montanhas.
Pintou trinta e três montanhas como os pintores de parede
pintam trinta e três paredes. Depois parou, limpou o suor da testa,
pediu um copo de vinho e uma mulher, e despiu-se, embriagado,
fazendo sexo como um dentista
e não como um pintor de montanhas.
E se pensas que uma e outra forma de tocar numa mulher
são idênticas, então deves ler mais poesia.
Gonçalo M. Tavares

Um Poema ao Acaso: Qualquer sistema - Leonard Cohen

Qualquer sistema

Qualquer sistema que façam sem nós
será derrubado
Já os avisamos antes
e nada do que construíram ficou de pé.
Ouçam enquanto se debruçam sobre os vossos planos
Ouçam enquanto arregaçam as mangas
Ouçam mais uma vez
Qualquer sistema que façam sem nós
será derrubado
Têm os vossos medicamentos
Têm as vossas armas
Têm as vossas Pirâmides, os vossos Pentágonos
Com toda a vossa erva e balas
já não podem caçar-nos
Tudo o que revelaremos sobre nós
será este aviso
Nada do que construíram ficou de pé
Qualquer sistema que façam sem nós
será derrubado
Leonard Cohen, Poemas e Canções

Um Poema ao Acaso: Discussão - Mário Henrique Leiria

Discussão

- Desconfio que a democracia não resulta. Juntam-se astronautas,

bodes, camponeses, galinhas, matemáticos e virgens loucas e

dão-se a todos os mesmos direitos.

Isso parece-me um erro cósmico. Desculpa.

Desculpei mas fiquei ofendido. Que a democracia era aquilo

mesmo, e ainda com conversa fiada como brinde, isso sabia eu.

Que mo viessem dizer, era outra coisa.

Fiquei ainda mais ofendido, até porque não gosto de erros cósmicos.

Acho um snobismo.

- Eu sou democrático - rugi entre dentes, como resposta. - Tenho

amigos no exílio, todos democráticos.

Foram para lá por serem democráticos.

É um sacrifício que poucos fazem, ir para o exílio e ser professor

universitário exilado e democrático.

Eras capaz de fazer isso ?

- Não sou democrático.

Não havia resposta a dar. Nenhuma. Ele não era democrático, não

sabia de democracia.

Eu sim, sou democrático, até já quis ir à América, que me

afirmaram que lá é que é a democracia.

Recusaram-me o visto no passaporte, disseram

que eu era comunista!

Viram isto ?

Mário Henrique Leiria

Contos do Gin-Tonic

Um Poema ao Acaso: o anjinho cupido - valter hugo mãe

O anjinho cupido

estávamos a grelhar o anjinho cupido e o
anjinho cupido grelhado é como um
franguinho encolhido sem muita diferença
resolvemos comer o amor porque a
fome era tanta e o amor um desperdício

as flechinhas, com as quais o
anjinho cupido se preocupava tanto, serviram
para fazer o lume, arderam bem e
com facilidade. íamos meter as
flechinhas no cu para as mandar às
urtigas e vingarmo-nos de algum modo, mas
o lume era essencial e a fome grande e
o anjinho cupido tão tenrinho, nós
queríamos mesmo era comer

de barriga cheia sentimos o coração
mirrar, mas nada que não pudéssemos
esperar. foi até engraçado estarmos de
papo para o ar, o sol quentinho, uma brisa
fresca a vir do norte, um sossego dos
bons, e sentir no peito um ratinho a emagrecer
como se tivesse feito exercício e ganho
juízo. comer o amor dá saúde, pensámos, e
a vida de ali em diante tem sido só
graça

a mim, a barriga do cupido soube-me
bem e curou-me a tristeza
a mim, os braços do cupido souberam-me
bem e curaram-me a tristeza
a mim, o rabinho do cupido soube-me
bem e curou-me a tristeza
curado da tristeza, compreendo agora, tudo
me sabe bem

valter hugo mãe

Um Poema ao Acaso: Tríptico doméstico no fluxo do Tempo... - Fátima Inácio Gomes

Tríptico doméstico no fluxo do Tempo...

1

No dia em que bateste

à porta, eu não estava.

Tinha-me ido visitar

lá para as bandas do fim

ou talvez te tivesses

enganado na porta

pois dificilmente

me acharás em mim.

Hoje tiveste sorte

não me apeteceu sair

encontras-me é, assim,

de robe, despenteada

não é este o modo

de receber, bem sei...

mas há dias em que

outra não sei parecer.

Entra e não repares

na grande desarrumação

arrumava-me por dentro

tenho ainda as ideias

espalhadas pelo chão.

Sê gentil e vê se me ajudas

Vê se reconheces os pedaços

Que são meus

Há tanta gente

a impor-me ideias

que já não distingo o que é meu.

Não há pão

para pôr na mesa

nada tenho

para te oferecer

consumi toda a água

que havia

na sede de sobreviver

Senta-te aqui no sofá

Ainda há partes de

Mim, estofadas.

Podem é as cortinas

Estar desbotadas

Por força de tanto as ter

Cerradas...

Sim, abrirei as janelas

Sim, deixarei a porta no trinco

Espanejarei a sala de visitas e

colocarei flores na jarra.

Sempre que quiseres vem visitar-me

Estarei por aqui

Mas quando o fizeres

Traz água, por favor...

Não deixemos

as flores

morrer.

2

Há muito que a Tristeza

habita em mim

e eu sem a querer receber

empurro-a pelas escadas

esmago-a contra os muros

da minha muito lúcida razão.

Ela resiste, tristonha,

Cola-se à alma rasgada

Alimenta-se do meu sofrer

E em cada sorriso qu' ensaio

Espreita

para me escarnecer

Há dias em que anoitece

Logo desde o amanhecer

Terei de lhe enviar um convite

Gentil, para Ela perceber

Qu'eu não fui feita para ser triste

Por isso não a posso receber

Mas se a impertinente demora

Poderá o dia chegar

Em que a tristeza de fora

Se instale de vez em mim

E não mais se queira mudar.

3

Apetece-me ser

Irreverente

Inconsequente

Imprudente

Viver a vida com furor

Mesmo arriscando à dor

Apetece-me saltar

Nas poças da vida

Perturbando a paz

Do gato da vizinha

- Não, minha senhora

Não me vou portar bem!

Esse fato não me quadra

Nem a hipocrisia da cor

Me convém!

E a cabeça da medusa

Desapareceu, confusa

Despida da maledicência

Já pouco poder tem.

E lá continuo eu, alegre,

Saltando nas poças da vida

E há momentos até

Que o gato da vizinha

Vem saltitar a meu pé.

Fátima Inácio Gomes

Um Poema ao Acaso: Improviso para soletrar a vingança… - Ademar

Improviso para soletrar a vingança…

De tanto esperares em vão

desaprendeste de esperar

percebo agora por que nada esperavas

ou esperavas sempre tão pouco

quando tudo parecia tardar

no compromisso da mentira

morreram tantas vidas na tua vida

em tantas esperas cansadas

que só podias mesmo desistir de morrer

eis quando acordaste

para vingar o destino

the best revenge.

Ademar

06.07.2007

Um Poema ao Acaso: fmi - douro tinto - Miguel Pires Cabral

fmi - douro

Cansa-me esta treta ou espécie de cegueira.
Depois a merda é sempre a mesma, quiçá
uma sigla com peso a mais; [mais ainda que
a cotação «rating» ou seu real significado].

Desligo a tv [sem som há mais de 3 horas]
e centro-me na batalha do dia que hoje foi.
Não trago nada de novo para vos contar
caros amigos, o sentido é sempre o mesmo,

e o espírito esse, torna-se repetitivo. Não julgo
que me deva deteriorar por determinadas
interacções sócio-económicas das quais padeço.
Aliás, tenho uma espécie de índole difícil

que ainda assim, por aqui anda tão perdida:
quanto a dos outros que se perdem – pelo
caminho – para me ler. Cigarros e um vinho
tinto [douro superior] é tudo quanto tenho

para vos oferecer meus caros «devedores»,
para que a morte nos separe de uma forma
mais simpática, pode ser?
Miguel Pires Cabral
http://barbituricodaalma.blogspot.com/2011/04/douro-tinto.html

Um Poema ao Acaso: inércia - Miguel Pires Cabral

inércia

Avanço pela noite
contra o desbotar branco das fotografias.
Conheço «de cor» este lugar, este país,
esta espécie de inércia histórica
que nos abraça familiar
desde a mais longínqua infância.

Por vezes penso que não te pertenço
que não te desejo
que não deveria ter nascido aqui.
Por isso avanço contra inércia,
contra a cidade, contra o reino da apatia.
E as palavras a arder – contra os limites do futuro.

Miguel Pires Cabral

***

Nota do editor: A propósito deste poema, deixei escrito no blogue do autor o seguinte comentário:

Caro Miguel:

Este belo poema traduz bem o sentimento da descença e do esfumar da esperança da nossa identidade colectiva.Todos nós estamos a perceber que alguma coisa está a morrer e não sabemos ainda se vai voltar a nascer. E é por isso que todas as palavras ardem "contra os limites do futuro".E é também por isso que todos começamos a pensar que não pertencemos a este país, que nos aparece em fotografias desfocadas e desbotadas.

Que eu saiba, o Miguel é o primeiro poeta a abordar esta lancinante angústia do momento presente, recolocando-a no patamar da atávica inércia de todos os tempos da nossa História.

Vou publicar este seu poema no meu blogue, o Alpendre da Lua.

http://barbituricodaalma.blogspot.com/2011/04/inercia.html

Um Poema ao Acaso: Currículum Vitae - por autor desconhecido

Curriculum vitae

Já fiz cócegas à minha irmã só para que deixasse de chorar,

já me queimei a brincar com uma vela,

já fiz um balão com a pastilha

que se colou na cara toda,

já falei com o espelho, já fingi ser bruxo.

Já quis ser astronauta, violinista, mago,

caçador e trapezista;

já me escondi atrás da cortina e deixei esquecidos

os pés de fora.

Já roubei um beijo, confundi os sentimentos,

tomei um caminho errado e ainda

sigo caminhando pelo desconhecido.

Já raspei o fundo da panela onde se cozinhou o creme,

já me cortei ao barbear-me muito apressado
e chorei ao escutar determinada música no autocarro.

Já tentei esquecer algumas pessoas

e descobri que são as mais difíceis de esquecer.

Já subi às escondidas até ao terraço para agarrar estrelas,

já subi a uma árvore para roubar fruta,

já caí por uma escada.

Já fiz juramentos eternos, escrevi no muro da escola

e chorei sozinho na casa de banho

por algo que me aconteceu;

já fugi de minha casa para sempre
e voltei no instante seguinte.

Já corri para não deixar alguém a chorar,

já fiquei só no meio de mil pessoas,

sentindo a falta de uma única.

Já vi o pôr-do-sol mudar do rosado ao alaranjado,

já mergulhei na piscina e não quis sair mais,

já tomei whisky até sentir os lábios dormentes,

já olhei a cidade de cima

e nem mesmo assim encontrei o meu lugar.

Já senti medo da escuridão,

já tremi de nervos,

já quase morri de amor e renasci novamente

para ver o sorriso de alguém especial.

Já acordei no meio da noite e senti medo de me levantar.

Já apostei a correr descalço pela rua,
gritei de felicidade,

roubei rosas num enorme jardim,

já me apaixonei e pensei que era para

sempre, mas era um 'para sempre' pela metade.

Já me deitei na relva até de madrugada

e vi o sol substituir a lua;

já chorei por ver amigos partir

e depois descobri que chegaram outros novos

e que a vida é um ir e vir permanente.

Foram tantas as coisas que fiz, tantos os momentos

fotografados pela lente da emoção e guardados

nesse baú chamado coração...

Agora, um questionário pergunta-me, grita-me desde o papel:

- Qual é a sua experiência?

Essa pergunta fez eco no meu cérebro. Experiência....

Experiência... Será que cultivar sorrisos é experiência?

Agora... agradar-me-ia perguntar
a quem redigiu o questionário:

- Experiência?!
Quem a tem, se a cada momento tudo se renova ???'

Autor desconhecido

***

Nota do editor: Este texto chegou-me por um email, enviado pela minha irmã, e com a indicação de que teria sido a resposta a um questionário de um candidato, numa selecção de pessoal na Volkswagen. Parece que tem sido um êxito na Internet. Não resisti a inclui-lo na minha colecção de Um Poema ao Acaso, tal é a sua grande expressão poética.

Um Poema ao Acaso: A síndrome de Setembro - de André Domingues



A síndrome de Setembro

Setembro não destoa dos uniformes brancos das empregadas que em
breve eu vou matar. Mas elas têm o cuidado máximo de o repetir
pelo corpo todo, Setembro pelo corpo todo, de alto a baixo, como
enfermeiras amestradas e espíritos tácticos do lugar, para que eu
nunca esqueça que o sol já brilhou mais forte noutras galáxias e que
as memórias são fungos com tiques de cogumelos nucleares, e que
os sonhos podem ser fósseis de derrotas, máscaras mortuárias
de algum instante incapaz de voltar
a ter ênfase na constelação dos enganos.
.
Setembro é o filho primogénito da incompatibilidade com o fim do
Verão. Um ligeiro atraso mental ilumina o final das tardes de
Setembro. As folhas que caem, secas, cantam cantigas com menos
um cromossoma na esperança. É como que Setembro tivesse nascido
com a ousadia do híbrido ou do mutante nas mãos, mas ao mesmo
tempo não soubesse como a usar e caísse instantaneamente em
desuso pela hábil anemia do tempo, nas mãos da falta de coragem
e talvez até de coração.
.
As luzes do palácio estão agora desmaiadas.
Costumo deitar-me muito mais cedo em Setembro. Não faço por mal.
A cama favorece o império frágil de um naufrágio,
a noite sedada pode assemelhar-se repentinamente
ao útero de uma segunda e mais desavergonhada mãe,
com a sua neblina vesga e o seu romance adaptado ao grande ecrã.
Já na cama, peço às minhas empregadas que me contem uma
história passada inteiramente no Verão. E elas contam.
À medida que a história avança, os uniformes brancos desaparecem,
como a breve semi-vida de um ansiolítico banal.
Todas elas têm tatuado a milésima segunda história
de Xerazade.
André Domingues
http://doamormau.blogspot.com/

Um Poema ao Acaso: A Tragédia do Marquês de Meca- de Pedro Rosa Mendes

A Tragédia do Marquês de Meca*

Auto

.

Personagens principais

.

Família AllBright:

Jorge Magnum (o imperador)

Jorge Push (o pai)

Donald Dick (o príncipe)

Iron Made (a imperatriz)

Tony Fair (o bôbo)

Tarzan Duran (o copeiro)

Billy Smart (o cardeal)

Che Vrrom (o motociclista)

X-On (o amigo)

.

Família AllStars:

Sa Dame (o morto)

Baby Loonya (a viúva)

Saúde Arábia, Marquês de Meca (o tio)

Jack Shiraz, rei de Muroroa (o pai)

Charles Pas-Quoi, duque (o guarda-livros)

Chanceler GetHard (o embaixador)

Silvio Surfer (o traidor)

Vladimir Putsh (o primo)

HalfAcquitaine (o banqueiro anão)

.

e também

Coffee-Ah-Não (o juiz)

Aero Smith (o salteador)

Château-Neuf-du-Pop (o núncio apostólico)

Lady Died (a donzela)

Zumbi dos Palmares (o escravo livre)

SEAL (o soldado)

G-Hate (o bridge)

Rainbow Warrior (o porta-aviões)
.

Uma tragédia.

[Aniceto levou-me numa motorizada]

Uma guerra entre duas famílias.

[alugada por… mim]

Um caso de justiça.

[a sua trupe esperava-nos na roça Soledad]

Um dilema moral.

[cerca de trinta actores]

Uma história medieval.

[cada um empunha um escudo ou um pavilhão…]

Uma história intemporal.

[…com o seu nome escrito]

Uma história de coragem e resistência.

[há um caixão no meio do terreiro]

Num dia de caça, Saúde Arábia, Marquês de Meca,

[lençol dos ombros aos pés, óculos escuros, lenço e rodilha na cabeça]

desvia-se um pouco da pista habitual e embrenha-se no deserto, numa região onde os seus escudeiros

[três homens vestidos de bomba de gasolina…]

indicam a existência de poços.

[…com mangueiras pelo ombro e uma grande concha suspensa na testa]

Para seu grande choque, o Marquês encontra um homem morto, esvaído em sangue depois de ter sido apunhalado. Saúde Arábia desce do seu camelo,

[calça sandálias]

aproxima-se do corpo e reconhece tratar-se do seu sobrinho Sa Dame, filho do Rei de

Muroroa, Jack Shiraz. O primeiro instinto de Saúde Arábia foi deixar Sa Dame ali mesmo, entregue aos abutres,

[estendido…]

pensando que uma morte assim estava à altura da conhecida crueldade de Sa Dame.

[…com o sulfatador às costas]

O desaparecimento de Sa Dame no deserto seria, de resto, conveniente à Casa de Meca.

[há uma banda em fundo]

No entanto, Saúde Arábia deu o alerta,

[tocam temas europeus]

respeitando os laços de parentesco

[mas com instrumentos africanos]

e pensando numa futura recompensa da família AllStars.

[dois grupos antagonizam-se ao longo do auto]

Jack Shiraz, Rei de Muroroa e senhor de grandes vinhedos entre a Gália e Navarra,

[a Corte Baixa]

ficou furioso

[de copo na mão e grande nariz postiço…]

e considerou o assassínio de Sa Dame um golpe dirigido e pessoal.

[…vermelho, feito com a metade de um pimentão]

Shiraz acusou directamente o Príncipe Donald Dick, o melhor amigo de Sa Dame, de ser o

autor do crime. O móbil: Donald Dick

[de vermelho garrido]

enlouqueceu de paixão pela mulher de Sa Dame, Baby Loonya,

[um travesti de chapéu e tule negro],

mulher de estrondosa beleza e incalculável fortuna. Shiraz não perdeu tempo a convocar o conselho da família AllStars,

[ouve-se o “Hino da Alegria” em violino, com maracas e chocalhos]

que decide nomear dois enviados à Casa Branca,

[a Corte Alta]residência oficial do Imperador Jorge Magnum.

[sentado num palanque, em frente à família da vítima]

Os enviados da família AllStars

[vestidos de amarelo, com estrelas azuis ao peito]

são Charles Pas-Quoi, guarda-livros das adegas de Jack Shiraz,

[tem uma fieira de garrafas cruzando o peito, como cartuchos]

e o Chanceler GetHard, garboso construtor de automóveis.

[fato-macaco com pente e chave-inglesa espreitando do bolso; ao peito o logo pacifista, nas costas o logo da Mercedes]

O Imperador Jorge Magnum

[sempre enquadrado por um caixilho ôco — um “televisor” — pregado no tampo da mesa à sua frente]recebe-os na Casa Branca,

[ao som de uma versão desbragada de “Bonanza”]

e promete, de imediato, apoiar a AllStars na luta contra os terroristas,

[o “western” é frenético e há dançarinos, nesta altura ajudados pelo álcool, quase em transe]porque no seu Império nenhuma injustiça ficará impune,

[álcool também na assistência, que grita]

nem a civilização será questionada, nem que o terrorista seja, como acusam, da sua própria

casa.

[aplausos da Corte Baixa]

Ladeado por seu idoso pai, Jorge Posh,

[numa cadeira de rodas, com a mão direita enfiada numa marioneta de luva — igual ao filho]Jorge Magnum

[de fato branco e medalhas, óculos escuros e boné de carteiro, um Noriega africano]

acrescenta, no entanto, que não ficou surpreendido com o ataque a Sa Dame e que, aliás, já conhecia o assassino antes do crime ser cometido.

[aplausos da Corte Alta]

É uma assassina: nem outra se não a viúva da vítima, Baby Loonya. Jorge Magnum adianta possuir provas irrefutáveis da culpabilidade e perfídia da senhora

[Jorge Posh fala ao ouvido da marioneta]

e anuncia, pelo caixilho da CNN,

[“Caabala News Network”]

um ataque preventivo contra Baby Loonya. O Imperador exibe à audiência uma fotografia de Baby Loonya

[passa de mão em mão]

dançando com Aero Smith, ovelha tresmalhada da Casa de Meca, transformado no maior salteador das caravanas da Casa Branca, a monte desde o assassínio exibicionista de dois

gémeos associados ao jet-set do império AllBright.

Pas-Quoi e GetHard, siderados, regressam ao reino de Muroroa e relatam a audiência na Casa Branca. O ambiente é muito tenso,

[travestis desmaiam, homens batem no peito, carpindo à xiita]

o pleno do conselho está reunido. Jack Shiraz convocou de urgência Silvio Surfer, o legionário

das duas Sicílias,

[tem saia e colete prateado e uma prancha de bodyboard nas costas]

o arquiduque Vladimir Putsh

[em traje de karaté e gorro de falsa astracã]

e o banqueiro do rei, o anão HalfAcquitaine.

[interpretado por uma criança irrequieta, com um livro de cheques na mão, que vai passando a toda a Corte]

Perante o desespero de Baby Loonya e do Marquês de Meca, Shiraz intercede, desta vez,

junto do juiz Coffee-Ah-Não,

[está nu, excepto pela tanga, mas tem cartola e luvas brancas]

amigo pessoal de Jorge Magnum desde que ambos foram apresentados pelo cardeal Billy

Smart.

[um palhaço com toga roxa nos ombros; está sentado e, sob a sua secretária, um actor

travestido simula várias vezes um fellatio ao longo do auto, sob a cobiça de GetHard]

A família AllStars ignora, entretanto, que a família AllBright convocou um conselho da guerra, para onde convidou os mais longínquos e humildes parentes e amigos do seu clube de bridge,

o G-Hate. O conselho foi, simbolicamente, realizado na periferia do Império, ainda que num hangar da Casa Branca

[há pequenos aviões de lata e arame aos pés de Jorge Magnum]

mantido pelo fiel Tarzan Duran,

[tem casaco sem golas, em motivo leopardo, e boné à Mao]

copeiro imperial caído do céu

[repetirá uma única deixa, “Mim Tarzan, Tu Jane”]

e homem de futuro promissor.

[vai servindo cervejas aos outros actores, ignorado por todos]

Além da Casa Branca, os participantes mais importantes do conselho são a Imperatriz Iron Made, que intercede, sem sentido de responsabilidade nem justiça, por seu filho Donald Dick; o bôbo da Corte, Tony Fair,

[com saínha rosa-tule de ballet, collants apertadas, maillot e varinha de condão]

um dos participantes mais histriónicos e inflamados; e dois motoqueiros,

[barbudos, cabedais, havano aceso, figuração ZZ-Top]

Che Vrrrom e seu companheiro X-On. Che e X, veteranos easy riders, já percorreram toda a América do Sul

[na motorizada alugada por Aniceto]

e aplaudem o plano revolucionário de guerra preventiva desde que isso lhes permita abastecer

o depósito com mais igualdade, isto é, ao preço dos pobres.

Após os respectivos conselhos, AllBright e AllStars levam o seu pleito ao juiz Coffee-Ah-Não. A casa de Meca procura justiça, a Casa Branca procura vingança. Jorge Magnum exige à Casa

de Meca a entrega da suposta criminosa, o que é liminarmente rejeitado por Saúde Arábia.

[Baby Loonya prescruta os céus, inquieta]

A posição de Jorge Magnum é reforçada, nos bastidores, por uma mensagem indirecta proveniente do núncio apostólico, Château-Neuf-du-Pop, que diz:

“Senhor, mereceis bem que Deus faça de vós o seu imediato. Sustentais a Cristandade no seu esforço de justiça”.

Uma derradeira hipótese de evitar a catástrofe é fornecida por Che Vrrrom. O motoqueiro escreve uma carta ao Marquês de Meca,

[levada por um moço carteiro]

em que testemunha que, perdido no deserto à procura de uma gasolineira, se cruzou com

Donald Dick na mesma pista onde morreu Sa Dame. No entanto, esta carta nunca chegará ao

seu destino. As provas incriminatórias são interceptada e destruídas pelo traidor Silvio Surfer, toupeira da família AllBright, e os motoqueiros são convidados a retirar-se por causarem muita poluição.

Na cena seguinte, irrompe na Corte Baixa

[cavalgando outro actor, este de gatas]

o soldado SEAL, com um leitor de cassetes ao peito reproduzindo a canção

No we never gonna surviveUnless we are a little crazy,

[a audiência está em brasa, encharcada em Mê-zochi]

à proa do porta-aviões Rainbow Warrior,

[com um pijama às riscas]

fechando círculos sobre a aterrada Baby Loonya que tenta, debalde — por não ter o número —, telefonar

[por telemóvel]

a Aero Smith. O salteador, aproveitando a confusão do combate, sai do seu esconderijo

[era um dos actores-gasolineira do Marquês]

e, usando o sulfatador de Sa Dame, lança um borrifo químico à cara de Donald Dick.

Impotente para travar os planos imperiais, o juiz Coffee enlouquece e começa a contactar com

os espíritos do Além. Telefona

[de telemóvel]

a Lady Died, informando sobre os progressos do Tratado de Interdição de Minas Anti-Pessoais.[é levado do terreiro numa camisa de forças, para gáudio dos que ainda aguentam na

assistência]

Para encerrar a história, o escravo Zumbi dos Palmares dança capoeira em torno do pequeno caixão de Sa Dame. O soldado SEAL, sempre em cima do Rainbow Warrior, junta-se a ele. A cassete toca Chico Buarque, “João e Maria”:

Agora eu era o herói

E o meu cavalo só falava inglês

A noiva do cowboy

Era você

Além das outras três

As famílias recolhem ao bastidor.

Eu enfrentava os batalhões

Os alemães e seus canhões…

A tragédia acaba.

[ao fim de quase cinco horas]

SEAL e Zumbi, agarrados a um copo de Mê-zochi, deixam, no terreiro da Soledad, o gravador tocando.

Agora era fatal

Que o faz-de-conta terminasse assim

Pra lá deste quintal

Era uma noite que não tem mais fim

Pois você sumiu no mundo

Sem me avisar

E agora eu era um louco a perguntar

O que é que a vida vai fazer de mim..

Pedro Rosa Mendes

Nova Iorque, Setembro 2005

* Poema seleccionado para "Novas Escritas", do Instituto Camões.

Um Poema ao Acaso: Poemas que eu escrevi na areia - Alda Lara

*

Teresa Tarouca - Meu bergantim

Por posterior sugestão do João Grazina, que identificou

o poema na letra do fado de Teresa Tarouca

*

Poemas que eu escrevi na areia

I

Meu bergantim, onde vens,

que te não posso avistar?

Bergantim! Meu bergantim!

Quero partir, Poemas que eu escrevi na areia ao mar...

Tenho pressa! Tenho pressa!

Já vejo abutres voando

além, por cima de mim...

Tenho medo... Tenho medo

de não me chegar ao fim.

Meus braços estão torcidos.

Minha boca foi rasgada.

Mas os olhos, estão bem vivos,

e esperam, presos ao Céu...

Que haverá p'ra além da noite?

p'ra além da noite de breu?

Ah! Bergantim, como tardas...

Não vês meu corpo jazendo

na praia, do mar esquecido?...

Esse mar que eu quis viver,

e sacudir e beijar,

sem ondas mansas, cobrindo-o...

Quem dera viesses já...

que vai ficando bem tarde!

E eu não me quero acabar,

sem ver o que há para além

deste grande, imenso céu

e desta noite de breu...

Não quero morrer serena

em cada hora que passa

sem conseguir avistar-te...

Com meu olhar enxergando

apenas a noite escura,

e as aves negras, voando...

.

II

Meu bergantim foi-se ao mar...

Foi-se ao mar e não voltou,

que numa praia distante,

meu bergantim se afundou...

Meu bergantim foi-se ao mar!

levava beijos nas velas,

e nas arcas, ilusões,

que só a mim me ofereci...

Levava à popa, esculpido,

o perfil, leve e discreto,

daqueles que um dia perdi.

Levava mastros pintados,

bandeiras de todo o mundo,

e soldadinhos de chumbo

na coberta, perfilados.

Foi-se ao mar meu bergantim,

Foi-se ao mar...

nunca voltou!

E por sete luas cheias

No areal se chorou...

.

Alda Lara

Um Poema ao Acaso: Tempo - Viviane Mose

Picasso

TEMPO

quem tem olhos pra ver o tempo soprando sulcos na pele

soprando sulcos na pele soprando sulcos?
o tempo andou riscando meu rosto

com uma navalha fina

sem raiva nem rancor

o tempo riscou meu rosto

com calma
(eu parei de lutar contra o tempo

ando exercendo instantes

acho que ganhei presença)
acho que a vida anda passando a mão em mim.

a vida anda passando a mão em mim.

acho que a vida anda passando.

a vida anda passando.

acho que a vida anda.

a vida anda em mim.

acho que há vida em mim.

a vida em mim anda passando.

acho que a vida anda passando a mão em mim
e por falar em sexo quem anda me comendo

é o tempo

na verdade faz tempo mas eu escondia

porque ele me pegava à força e por trás
um dia resolvi encará-lo de frente e disse: tempo

se você tem que me comer

que seja com o meu consentimento

e me olhando nos olhos
acho que ganhei o tempo

de lá pra cá ele tem sido bom comigo

dizem que ando até remoçando

Viviane Mose

Um Poema ao Acaso: Descrição da Guerra em Guernica - Carlos de Oliveira

DESCRIÇÃO DA GUERRA EM GUERNICA

I

Entra pela janela
o anjo camponês;
com a terceira luz na mão;
minucioso, habituado
aos interiores do cereal,
aos utensílios
que dormem na fuligem;
os seus olhos rurais
não compreendem bem os símbolos
desta colheita: hélices,
motores furiosos;
e estende mais o braço; planta
no ar, como uma árvore,
a chama do candeeiro.


II

As outras duas luzes
são lisas, ofuscantes;
lembram a cal, o zinco branco
nas pedreiras;
ou nos umbrais
de cantaria aparelhada; bruscamente;
a arder; há o mesmo
branco na lâmpada do tecto;
o mesmo zinco
nas máquinas que voam
fabricando o incêndio; e assim,
por toda a parte,
a mesma cal mecânica
vibra os seus cutelos.


III

Ao alto; à esquerda;
onde aparece a linha da garganta,
a curva distendida como
o gráfico dum grito;
o som é impossível; impede-o pelo menos
o animal fumegante;
com o peso das patas, com os longos
músculos negros; sem esquecer
o sal silencioso
no outro coração:
por cima dele; inútil; a mão desta
mulher de joelhos
entre as pernas do touro.


IV

Em baixo, contra o chão
de tijolo queimado,
os fragmentos de uma estátua;
ou o construtor da casa
já sem fio de prumo,
barro, sestas pobres? Quem
tenta salvar o dia,
o seu resíduo
de gente e poucos bens? Opor
à química da guerra,
aos reagentes dissolvendo
a construção, as traves,
este gládio,
esta palavra arcaica?


V

Mesa, madeira posta
próximo dos homens: pelo corte
da plaina,
a lixa ríspida,
a cera sobre o betume, os nós;
e dedos tacteando
as últimas rugosidades;
morosamente; com amor
do carpinteiro ao objecto
que nasceu
para viver na casa;
no sítio destinada há muito;
como se fosse, quase,
uma criança da família.


VI

O pássaro; a sua anatomia
rápida; forma cheia de pressa,
que se condensa
apenas o bastante
para ser visível no céu,
sem o ferir;
modelo de outros voos: nuvens;
e vento leve, folhas;
agora, atónito, abre as asas
no deserto da mesa;
tenta gritar às falsas aves
que a morte é diferente:
cruzar o céu com a suavidade
dum rumor a sumir-se.


VII

Cavalo; reprodutor
de luz nos prados; quando
respira, os brônquios;
dois frémitos de soro; exalam
essa névoa
que o primeiro sol transforma
muma crina trémula
sobre pastos e éguas; mas aqui
marcou-o o ferro
dos lavradores que o anjo ignora;
e endureceu-o de tal modo
que se entrega;
como as bestas bíblicas;
ao tétano ao furor.


VIII

Outra mulher: o susto
a entrar no pesadelo;
oprime-a o ar; e cada passo
é apenas peso: seios
donde os mamilos pendem,
gotas duras
de leite e medo; quase pedras;
memória tropeçando
em árvores, parentes,
num descampado vagaroso;
e amor também:
espécie de peso que produz
por dentro da mulher
os mesmos passos densos.


IX

Casas desidratadas
no alto forno; e olhando-as,
momentos antes de ruírem,
o anjo desolado
pensa: entre detritos
sem nenhum cerne ou água,
como anunciar
outra vez o milagre das salas;
dos quartos; crescendo cisco
a cisco, filho a filho?
as máquinas estranhas,
os motores com sede, nem sequer
o espírito das minhas casas;
evaporaram-no apenas.


X

O incêndio desce;
do canto superior direito;
sobre os sótãos,
os degraus das escadas
a oscilar;
hélices, vibrações, percutem os alicerces;
e o fogo, veloz agora, fende-os, desmorona
toda a arquitectura;
as paredes áridas desabam
mas o seu desenho
sobrevive no ar; sustém-no
a terceira mulher; a última; com os braços
erguidos; com o suor da estrela
tatuada na testa.

Carlos de Oliveira
(1921-1981)

.

Nota:
Carlos Oliveira, escritor e poeta neo-realista, já aqui referido e publicado, escreveu este belo poema, ancorando-se nas assombradas figuras da célebre tela de Picasso, para descrever a tragédia do massacre de Guernica, na tarde de 26 de Abril de 1937, perpetrado pela Legião Condor, corpo militar este, constituído por várias esquadrilhas de modernos aviões alemães e respectivas tripulações, e que Hitler enviou em auxílio de Franco, logo no início da Guerra Civil de Espanha.
Iniciou-se aqui uma nova fase na estratégia da guerra, os bombardeamentos intensivos de populações civis, os chamados bombardeamentos de saturação, conforme a nomenclatura usada pelos estrategas de Goering, e que tiveram trágica continuidade logo a seguir, na 2ª Guerra Mundial.
Aconselha-se a leitura deste poema, acompanhada pela visualização das figuras pictórias da tela de Picasso, seleccionadas pelo rectângulo vermelho, publicadas no post anterior.